Страницы старых книг перебираешь... А мне лишь снится детский твой покой. Ты хочешь открывать другие земли, Вот только трусишь малость... Что ж, дружок, Сейчас в тебе крылатый воин дремлет, Но он проснется, сжав в руке клинок.